La femme parfaite
A moins d'être d'une mauvaise foi à toute épreuve, il est quasiment
impossible de n'avoir jamais croisé un spécimen de femme parfaite.
Attention, je ne parle pas de la femme top-model au physique de rêve ou
de la haute bourgeoise en tenue griffée, non, moi je parle de La Femme,
celle qui contrôle sa vie, celle qui a dû découvrir, dans une vie
antérieure, le Saint-Graal de la maîtrise de l'existence.
Au supermarché, elle a déjà fait la moitié de ses courses alors que vous frôlez le lumbago en tentant de déchiffrer le prix au kilo de tout ce que vous achetez, parce qu'Elle, elle connaît les prix. Au final, à la caisse, elle paie deux fois moins cher un caddie deux fois plus rempli que le vôtre... La femme parfaite maîtrise son budget.
Et tandis que vous poursuivez le petit dernier qui slalome entre les voitures sur le parking en essayant vainement de ne pas perdre le contrôle de ce put... de chariot qui tire à droite, vous l'apercevez poussant négligemment le sien dans lequel est assis un angelot blond qui porte un tee-shirt impeccablement blanc sur lequel les Experts à Manhattan ne retrouveraient pas la moindre molécule de ketchup (alors qu'un policier municipal armé d'une loupe reconstituerait précisément les menus des six derniers mois sur les vêtements de votre progéniture)... La femme parfaite maîtrise ses enfants.
Le jour où vous avez enfin décidé de vous mettre au sport, que vous avez enfilé un vieux tee-shirt, un pantalon difforme, et que vous êtes partie, à l'aube, à l'assaut des chemins forestiers, c'est LA femme parfaite que vous n'avez pas entendu arriver derrière vous (forcément, elle ne souffle pas comme un boeuf, Elle!) et qui, après vous avoir gratifié d'un "bonjour" souriant auquel vous répondez du bout des lèvres pour éviter l'asphyxie, vous met cent mètres dans la vue, en vous laissant juste l'opportunité de remarquer ses longues jambes moulées dans un élégant fuseau noir et une chevelure parfaitement domptée par un simple élastique... Qu'on se le dise, la femme parfaite maîtrise son corps.
Et cet après-midi de novembre où vous avez enfin réussi à caser un rendez-vous chez le coiffeur, six mois que vous attendiez ça, vos cheveux n'y croyaient plus. Après le shampooing, face au miroir qui vous renvoie l'image d'un basset artésien coiffé d'une serpillière à franges usagée (je soupçonne les coiffeurs de faire exprès de nous laisser mijoter dans cet état lamentable, quoi qu'ils nous fassent, on sera mieux après), c'est aussi la femme parfaite qui prend place dans le fauteuil d'à côté, celle qui, même le poil humide, ressemble à quelque chose. Elle ne passe pas une demie-heure à expliquer ce qu'elle veut à une coiffeuse qui n'en a rien à foutre parce qu'Elle sait ce qui lui va... La femme parfaite maîtrise ses cheveux.
C'est aussi cette femme parfaite qui fait les meilleurs gâteaux à la fête de l'école et chez laquelle vous devez refuser toute invitation sous peine de donner l'opportunité à votre cher et tendre de remarquer que, chez Elle, y'a pas de jouets qui traînent ni Charlotte l'araignée et son équipe en repérage au plafond... Parce que LA femme parfaite maîtrise aussi son intérieur!
Je sais ce que vous allez dire, cette femme n'existe pas, elle n'est que le fruit de mon imagination ou d'un astucieux montage de souvenirs isolés. Détrompez-vous, cette femme existe, elle est là, quelque part, tapie dans l'ombre, elle vous attend au tournant pour faire resurgir le moindre de vos complexes à la noix.
Mais, ce qu'Elle oublie, Madame Perfection, c'est que c'est drôlement plus reposant d'être imparfaite!
Et tandis que vous poursuivez le petit dernier qui slalome entre les voitures sur le parking en essayant vainement de ne pas perdre le contrôle de ce put... de chariot qui tire à droite, vous l'apercevez poussant négligemment le sien dans lequel est assis un angelot blond qui porte un tee-shirt impeccablement blanc sur lequel les Experts à Manhattan ne retrouveraient pas la moindre molécule de ketchup (alors qu'un policier municipal armé d'une loupe reconstituerait précisément les menus des six derniers mois sur les vêtements de votre progéniture)... La femme parfaite maîtrise ses enfants.
Le jour où vous avez enfin décidé de vous mettre au sport, que vous avez enfilé un vieux tee-shirt, un pantalon difforme, et que vous êtes partie, à l'aube, à l'assaut des chemins forestiers, c'est LA femme parfaite que vous n'avez pas entendu arriver derrière vous (forcément, elle ne souffle pas comme un boeuf, Elle!) et qui, après vous avoir gratifié d'un "bonjour" souriant auquel vous répondez du bout des lèvres pour éviter l'asphyxie, vous met cent mètres dans la vue, en vous laissant juste l'opportunité de remarquer ses longues jambes moulées dans un élégant fuseau noir et une chevelure parfaitement domptée par un simple élastique... Qu'on se le dise, la femme parfaite maîtrise son corps.
Et cet après-midi de novembre où vous avez enfin réussi à caser un rendez-vous chez le coiffeur, six mois que vous attendiez ça, vos cheveux n'y croyaient plus. Après le shampooing, face au miroir qui vous renvoie l'image d'un basset artésien coiffé d'une serpillière à franges usagée (je soupçonne les coiffeurs de faire exprès de nous laisser mijoter dans cet état lamentable, quoi qu'ils nous fassent, on sera mieux après), c'est aussi la femme parfaite qui prend place dans le fauteuil d'à côté, celle qui, même le poil humide, ressemble à quelque chose. Elle ne passe pas une demie-heure à expliquer ce qu'elle veut à une coiffeuse qui n'en a rien à foutre parce qu'Elle sait ce qui lui va... La femme parfaite maîtrise ses cheveux.
C'est aussi cette femme parfaite qui fait les meilleurs gâteaux à la fête de l'école et chez laquelle vous devez refuser toute invitation sous peine de donner l'opportunité à votre cher et tendre de remarquer que, chez Elle, y'a pas de jouets qui traînent ni Charlotte l'araignée et son équipe en repérage au plafond... Parce que LA femme parfaite maîtrise aussi son intérieur!
Je sais ce que vous allez dire, cette femme n'existe pas, elle n'est que le fruit de mon imagination ou d'un astucieux montage de souvenirs isolés. Détrompez-vous, cette femme existe, elle est là, quelque part, tapie dans l'ombre, elle vous attend au tournant pour faire resurgir le moindre de vos complexes à la noix.
Mais, ce qu'Elle oublie, Madame Perfection, c'est que c'est drôlement plus reposant d'être imparfaite!
Par lachouette, Lundi 3 Septembre 2007 à 23:22 GMT+2 dans La clarté dans la confusion (article, RSS)
